(The Professor) Fear is the mind-killer.

Être invitée par un ancien professeur au Tate Modern est une opportunité qui ne se refuse pas, c’est ce que son père a souligné lorsque le message lui est parvenu, tandis qu’elle errait dans la galerie d’art. Le passé trouble de l’homme ne l’empêche pas de saisir l’importance, pour son aînée, de se faire un nom qu’il ne serait pas nécessaire de laver un jour ou l’autre. Le fait qu’un objet non identifié ait été découvert à l’arrière d’un Dali aurait dû leur indiquer de se tenir à distance, pourtant la curiosité l’a emportée et Nova s’est rendue sur place, sur un jour de congés, légèrement en avance. La sculpture n’est pas véritablement son domaine et, fraichement diplômée, elle doit encore se faire la main auprès de professionnels plus expérimentés afin d’enrichir son expertise et affiner ses spécialités alors elle observe cet objet triangule avec perplexité. Il est ouvragé, couleur argent, des spirales gravées avec délicatesse, d’une précision redoutable sur une matière pourtant peu malléable. « Vous m’attendez là ? Je vais voir si ils sont prêts. » Elle acquiesce, se retrouvant ainsi en tête à tête avec un art qui lui est parfaitement étranger. Au premier abord, cela lui ferait penser à un bijou, peut-être un morceau de diadème ou un pendentif mais sa réalisation serait absurde dans cette optique. Un pas, puis deux. Le visage se tourne à gauche puis à droite : personne. Elle ne résiste pas à glisser l’index sur la pierre turquoise incrustée en son centre.

Rien. Pas un bruit. La pierre pivote pourtant rapidement sur elle-même, sous le regard effaré de la jeune femme. Quand son attention s’arrache à la contemplation, elle croise son reflet dans le miroir moderne qui lui fait face et réalise avec une sorte d’horreur que le derme est redevenu bleu, la projection semblant grésiller un instant avant de s’éteindre complètement. La bague d’acier à son doigt ne fait plus effet. Elle tente de la réactiver, dans une panique qui grimpe. Il lui faudrait contacter ses parents, la galerie de son père n’est pas loin. Mais si il subissait le même effet ? Impossible de lui faire prendre un tel risque, de l’exposer à la vue d’une humanité loin d’être prête à de telles révélations. Ils sont déjà racistes entre eux, elle n’ose imaginer le traitement réservé à ça. Ce ça qui n’est rien d’autre que son apparence originelle, les prunelles presque blanches reflétant par instants les teintes à proximité, le derme cobalt en contraste trop violent à son goût. Et que dire du roux de ses cheveux, relevés, maintenus par une baguette élégamment placée ? Aucune maladie ne rend bleu, aucune excuse cohérente ne lui vient. « Merde. Merde, merde, merde.. » La main se pose sur la poignée de la porte, envisage la fuite pendant que les chercheurs sont occupés à débattre, à finir leur café, alors elle tire et se confronte à l’immobilité de ladite porte. Quoique soit cet objet, il n’est indéniablement pas de nature terrestre et il a décidé de gâcher la savoureuse normalité de sa journée. Un champ magnétique ? Est-ce qu’un brouilleur verrouillerait un accès ? Les Anciennes te parleraient de nos technologies bien mieux que moi, si tu daignais t’y intéresser. La voix de sa mère s’impose, assène la culpabilité de l’héritière en rupture avec ses racines, la renvoie à l’infinie sagesse de sa lignée qu’elle ne possède pas, la curiosité qui lui fait défaut lorsqu’il s’agit d’apprendre les prouesses des autres peuples réfugiés autour d’eux. Ne souhaiter être qu’une femme normale, une gamine riche parfaitement intégrée n’a pas que des avantages ; la voilà confrontée à l’inconvénient majeur, son effroyable solitude face à l’exceptionnel. Les paume se referment sur ses bras, elle se replie contre le mur, le visage baissé vers le sol, en proie à une soudaine détresse. Comment s’échapper de ce pétrin sans se trahir ? Elle n'a pas pensé à prévoir un foulard, un quelconque tissu qui pourrait l'aider à se dissimuler, la robe fourreau blanche n'ayant pas la moindre poche qui aurait pu contenir une option inventive. Elle se sent soudain mise à nue, tout simplement.
                

Ne pas paniquer, ne pas paniquer, ne pas paniquer. De profondes inspirations deviennent rapidement sa seule option, ça et prier l’univers que personne ne remarque rien avant que ce drôle d’objet cesse de pivoter, retrouve son aspect statique et arrête de mettre son identité en danger. Il va bien se lasser de tout verrouiller, ce truc, sa batterie va bien tomber en rade ou.. ou n’importe quoi d’autre qui justifierait un retour à la normale. « Il y a quelqu'un ? Je vais essayer d'ouvrir, ça ne devrait pas prendre plus de quelques minutes. » L’inspiration est stoppée net, le visage se relève vivement vers la porte et les yeux trop clairs s’écarquillent. Ouvrir. Il ne faut pas ouvrir. L’attention balaye le décor à la recherche d’une cachette mais il s’agit d’une pièce vide avec quelques présentoirs pour permettre l’observation des oeuvres et l’analyse avant de déterminer s’il faut restaurer. Les murs sont nus,  à l’exception de ce miroir et la lumière semble vouloir faire ressortir le bleu de sa peau dans toute cette clarté. Respirer est nécessaire, la course de l’air dans les poumons repart, trop rapide, cette fois. Tu ne peux pas te permettre de perdre le contrôle, Nova. Ton angoisse serait contagieuse. Les mots de sa mère viennent encore frapper dans un coin de son crâne. Evidemment qu’elle ne peut pas se le permettre, ni par son rang ni par le talent qui, soi-disant, devait servir les desseins d’Olleril. N’était-ce pas plus facile pour celles dont l’adn avaient activé quelque chose de plus palpable ? « Non. Tout va bien. Le Professeur Harmand m’a demandé de patienter ici, il ne devrait pas tarder. » Maîtriser l’inflexion de stress dans sa voix s’avère être un échec cuisant. Les mains se posent sur les hanches et la tête bascule légèrement vers l’arrière dans un long soupir exaspéré. « Personne n’est supposé avoir accès aux objets de la future collection avant expertise, la sécurité a simplement dû oublier que je me trouvais là. » Oui, bien sûr. Qu’aurait-elle pu trouver comme autre excuse, après tout ? Aucune ne lui vient.

De vulgaires émotions n’allaient tout de même pas la terrasser ? Nova n’était pas de ce genre là, à s’effondrer devant autrui, à se laisser visiblement écraser par le poids de mésaventures. On ne baisse les bras qu’en privé. On ne peut pas s’autoriser à faillir sous d’autres yeux, au risque de mettre en danger l’image imperturbable, solide, d’une dynastie. Et puis quoi ? Elle devrait avouer à un parfait inconnu qu’elle éprouvait des sentiments ? Il fallait compter sur le choc de l’homme derrière la porte : s’il ouvrait pour découvrir une créature non-identifiée, elle pourrait tout à fait tenter de l’assommer avec le premier outil venu dans sa fuite ou profiter de la sidération pour disparaître. Il passerait alors inévitablement pour un fou et ce ne serait pas son problème. Egoïste ? Parfaitement. Ne pas donner de nouveaux arguments à sa mère pour lui faire la morale valait bien quelques séjours psychiatriques à d’autres. Elle n’avait rien demandé à cet inconnu, elle n’était pas responsable de ses choix.

Se reprendre et affronter la menace. Elle se décolle du mur, se décide à faire face à la porte, bras croisés avec une forme de nonchalance feinte, une sorte d’indifférence aux évènements qui n’est qu’une façade. Si elle enterrait sa propre peur, elle ne pourrait pas la provoquer par inadvertance chez les spécimens à proximité. Cela pourrait certes lui servir mais elle n’appréciait pas avoir ce genre d’influence. Elle n’appréciait pas être différente, de quelque façon que ce soit, qui ne corresponde pas à des standards sociaux bien terrestres, bien humains. « Je doute que vous y parveniez, de toute manière. » Teinte de provocation dans le timbre, le bouclier défensif du coeur en cage de verre relevé, prêt à repousser tout envahisseur éventuel.
                

Elle sait reconnaître la peur, cet instinct que presque toutes les espèces partagent, même si elle ne reçoit pas l’émotion directement, elle se distingue dans le comportement, dans les gestes, dans les odeurs que dégagent les autres. La tête se penche, rend une allure quelque peu féline à l’alien bleue qui s’attendait à tout sauf à des accusations, tandis qu'elle cherche à détecter la crainte dans cette silhouette. « Vous ne devriez pas être ici. Qu’avez-vous… » Les yeux cristallins se plissent une seconde, trahissent la perplexité, sa propre panique s’écartant face à l’homme en rouge qui avait ouvert cette porte pour mieux la refermer. Menace ? « Les ondes Zeta 3 ne sont pas nocives à cette race ou à cette planète. Qu'essayez-vous d'accomplir ici ? » Le sourcil se hausse, le visage se redresse, retrouve le port altier, l’expression de toute son enveloppe charnelle semblant interroger sur le sérieux de cette vaste farce. « Mais ça ne va pas bien, vous. » Il n’a pas haussé le ton, le sien est parfaitement indigné. « Est-ce que je vous ai demandé quelque chose ? Non. Je me retrouve enfermée ici et vous insinuez que j’ai quelque chose avoir avec ce.. ce truc ? Monsieur le sauveur est déçu de ce qu’il a trouvé derrière la porte ? Navrée, vraiment, j’aurais bien voulu avoir l’air d’une princesse en détresse pour rassurer votre petit coeur visiblement choqué. » La main ayant désigné l’objet non identifié retourne à sa place d’origine, les bras se recroisent dans un refus évident de plier, de céder de l’ascendant à l’étranger. Campée sur les escarpins, sans se déplacer dans la pièce ou tenter de fuir, elle analyse l’allure, cherche à comprendre ce qu’il est, ce qu’il croit être, peut-être.

« Ce serait presque raciste, de déduire automatiquement que la créature bleue est fautive. Ce détail ne semble pas une réelle anomalie à vos yeux. N’importe qui de normalement constitué se concentrerait sur ma tête, pas sur ce machin. » Est-ce que c’est de la colère, qu’il ressent ? Elle n’est pas sûre, après observation attentive, de ce qu’il dégage. Pourquoi serait-il en colère ? Elle ne le connait pas, n’a pas l’impression de l’avoir déjà vu rôder au sein du Concile, sa mémoire a beau fouiller, aucun visage approchant ne se distingue. Finalement, elle s’approche, fait quelques pas, accroche de ses prunelles claires les siennes, le petit nez relevé vers celui qui la dépasse aisément malgré les talons ; elle se sait plus petite que la plupart des spécimens de son espèce, ce qui ne semble pas particulièrement la démonter. Lui est grand, pour la moyenne terrestre, de ce qu’elle peut en juger. « Vous feriez mieux de me laisser partir tranquillement. Cette planète comme vous dites est la mienne, je n’ai aucun intérêt à la menacer, en revanche vous la désignez tel un étranger. Vous pourriez tout aussi bien être le responsable, le créateur de ce triangle cherchant une coupable idéale. Vous tombez franchement mal, je ne suis pas assez futée pour qu’on vous croit et si je disparaissais, vous auriez un bien plus gros problème qu’une vulgaire porte verrouillée. » Il faut parfois admettre ses lacunes, dans la vie, et Nova ne s’est pas assez intéressée aux objets aliens pour se considérer ‘futée’ dans le domaine. L’art et quelques comportements primaires, une culture générale suffisante à son rang social, l’Histoire inévitablement mais certainement pas le bricolage d’outils savants ; c’était plutôt le talent de son frère, en l’occurrence, fasciné par l’idée de repousser toujours plus loin le retour vers l’apogée des technologies de ses ancêtres. Non, personne ne croirait ce type. Et devant quel tribunal, de toute manière ?
                

« La précédente était aussi votre, regardez ce qui lui est arrivé. » A nouveau, le sourcil se hausse, les oreilles légèrement en pointe semblent presque frémir dans l’observation de l’étranger. Il ne dégage pas une odeur familière, une attitude connue mais il parle comme s’il la connaissait, comme s’il savait tout de la civilisation à laquelle elle était supposée appartenir. « Laissez les contes aux enfants. » Ca claque, c’est sec. Olleril n’avait jamais eu ni sa faveur ni ses croyances, seul demeurait le doute de ce qu’il pourrait advenir de sa propre conscience si elle se retrouvait liée à ce collier, cet objet de malheur qui se prétendait planète ou prophète. Des contes, des mythes, des chimères, c’est tout ce que lui inspire l’odyssée de la galaxie perdue. « Epargnez moi ces menaces. Jusqu'à ce que j'ai établi ce qui se passe ici, vous n'irez nulle part. Vous avez été honnête jusqu'à présent, vous avez au moins ça pour vous et c'est déjà beaucoup. » Claquement agacé de la langue. « Et vous avez quoi, pour vous, en dehors d’une prétention démesurée ? » Riposte. Elle retourne se poster contre le mur, dédaignant parfaitement ses actions, il pourrait tout à fait tenter de croquer dans ce triangle qu’elle ne lui accorderait pas un regard. Les yeux clairs s’occupent en observant la manucure parfaite, les ongles aux allures de verre délicat.

« Est-ce que quelque chose a traversé ? » Le nez se relève vers lui, le silence pour toute réponse. Pourquoi lui devrait-elle la moindre aide, puisqu’il la considère à l’évidence comme une créature hostile, voire indigne de politesse ? La poussière en suspension aurait fasciné son frère, elle sait qu’il aurait posé des questions, voulu suivre le chemin à travers le plafond afin d’obtenir les clefs d’un nouveau mystère mais elle n’est pas lui et n’offre à ces miracles technologiques qu’un volontaire désintérêt. Elle voulait une journée normale avec des hommes normaux autour de sujets artistiques, du patrimoine humain, pas un instant figé dans ses origines rejetées, pas un enfermement avec une personne aussi désagréable que prétentieuse. « Dans de rare cas, les ondes Zeta 3 peuvent être utilisées pour ouvrir des passages à travers l'espace, mais les ouvertures sont aléatoires et instables. Est-ce qu'il s'est passé quelque chose entre l'activation de l'appareil et mon arrivée ? » « Parce que vous comptez croire le moindre mot sortant de ma bouche, à présent ? Navrée, les anomalies sont généralement trop stupides pour pouvoir aider les grands sauveurs. » Le comportement se rapproche rapidement de celui qu’elle arbore avec sa mère, pleine de ses leçons perpétuelles et de ses connaissances Suprêmes, incapable de considérer les êtres comme sensibles en dehors de ses plans, de ses croyances, de ses objectifs. Il lui rappelle un peu sa famille, à débarquer comme détenteur d’une mission, sans estimer avoir ne serait-ce que le besoin de se présenter. Se prenait-il pour le Roi d’Angleterre ? Allait-il lui expliquer, lui, l’inconnu, ce qu’elle était sensée être face à cette situation ? Sa façon de la traiter lui avait suffisamment déplue pour qu’elle devienne hostile, manque de maturité indéniable mais vingt-quatre ans, c'est peu pour les Delviens. Elle avait assez d’attentes sur le dos pour ne pas encaisser les reproches d’un vulgaire humanoïde par ailleurs fort peu agréable à l’oeil. Ses yeux étaient peut-être à sauver mais le reste avait de la concurrence dans le système solaire. Si Nova était parfaitement honnête, elle admettrait en son fort intérieur ne trouver les gens attirants que lorsqu’ils dégageaient une forme de sympathie, de solitude ou d’humour et celui-ci n’offrait simplement rien de tout cela, pour l’heure. « Débrouillez-vous pour rendre ses fonctionnalités à ma bague, histoire que nos chemins puissent se séparer définitivement. Elle s’est arrêtée quand j’ai frôlé la pierre. Sans le camouflage, je suis condamnée à me faire passer pour une sculpture d’art moderne ratée. » Petite trahison de sa propre vision de ce corps là, bleu, digne des elfes de jeux de rôles. La main s’est instinctivement relevée, offrant le dos à la vue de l’inconnu, la bague d’argent ornant l’annulaire.
                

La tentative de résistance l’oblige à établir le contact, à essayer de bloquer ce poignet outrageant venu lui voler son bien. Quand l’objet disparaît, ce n’est plus de la méfiance ou de l’agacement qui teintent ses traits mais une colère qui vibre dans l’air, loin du calme des delviens, loin de l’allure digne et tranquille dont on lui rebat les oreilles depuis sa plus tendre enfance. Les yeux trop clairs auraient pu se teinter de rouge dans de vieilles fables, pourtant il n’en est rien, c’est l’aura qu’elle dégage qui fulmine, qui perce le contrôle. L’intrusion dépasse sa volonté, elle n’a pas plus de prise sur son talent que sur la main de cet énergumène dépourvu de toute politesse, de tout aspect plaisant. Une engeance mal éduquée digne des bas-fonds d’une civilisation dégradée. Son manteau rouge lui offre peut-être l’allure d’un homme du monde, il ne revêt soudain que les atours d’une créature dont l’élimination serait nécessaire et s’il pouvait, de rage, se condamner seul, elle ne se priverait pas de contempler la scène. « Comme la pierre bleue. » « J’en ai à peu près rien à foutre. » Et c’est vrai. Elle s’en fout, de la composition de ce truc, de ce qui peut bien agir derrière, des études d’un scientifique maboule qui ferait mieux de retourner s’enfermer dans son asile d’aliénés au lieu de se comporter comme le dernier des cons. « Je vais vous le demander une dernière fois. Avez-vous quelque chose à voir avec cet objet ? » « Faut vous faire soigner hein, vraiment. J’ignore de quelle espèce dégénérée et paranoïaque vous sortez et au fond, ce n’est pas mon problème. Rendez-moi cette bague et cassez-vous. Y’a des gens ici qui veulent juste profiter de leur quotidien loin des complotistes de votre.. » La phrase s’étouffe dans un cri qui lui échappe, une cascade d’eau s’extirpe du plafond accompagnée de tentacules immondes qui la font reculer dans le même temps, replier ses bras au-dessus de sa tête.

Sa vie normale. Son travail normal. Son entourage normal. C’est tout ce qu’elle souhaite chaque matin en se levant, elle n’est pas faite pour ces situations, elle n’a jamais voulu affronter l’espace, les choses qui rôdent dans le vide des étoiles lointaines. Nova, elle n’a peut-être jamais si bien porté son prénom, la peur panique irradiant d’elle, explosion émotionnelle soudaine, plus contagieuse que la colère. Ca n’est pas visible, aucun signe n’indiquerait à un être humain classique que cette déflagration dans le coeur vient de la créature repliée contre le mur, mais cet homme là n’est pas humain, c’est évident. C’est comme si la pression d’une existence entière s’écrasait sur elle à mesure que la cascade s’écoule au-dessus ; tout bonnement paralysée, la vue se brouille, l’odorat semble se décupler et rien ne fait plus sens pour elle. Ce n’est finalement qu’une enfant isolée de ses origines, à qui on a raconté des histoires trop longtemps et qui s’est laissée avaler par leur poids, ne trouvant aucune autre méthode de survie que nier. Nier que derrière l’hologramme, elle est bleue. Nier que le Concile a trop de pouvoir sur sa communauté. Nier cette communauté, d’ailleurs. Nier le destin, l’avenir et le passé tout à la fois. Vivre au jour le jour, sans prêter attention à ce qui sort de l’ordinaire, pour protéger sa santé mentale, son indépendance, sa liberté. L’esprit ne traduit qu’une seule pensée : elle veut qu’on la laisse tranquille, qu’on la ramène à son univers à elle, de dessin, de café et de musique. Même une alien est capable de refuser ce qui n’a pas sa place dans son monde.